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Escuchen ríos de la tierra
escuchénme
yo soy el que murió siete veces
yo soy el que celebra ocho cumpleaños
ustedes son mis padres
mi voz es un río
que corre entre todos los ríos 
mis pies no dejan de danzar
ni un segundo
mis pies se delizan entre los cantos rodados
que arrastra el agua 
mi cabeza está llena de peces
mi mente danza sin cesar
mis ojos mi pecho mis muslos 
mi sexo se reproduce
danzar es soñar
en la boca de los afluentes
el sol quiere huir
de mis manos
yo danzo
con los ojos cerrados
y la mente abierta
el sol quiere
el sol quiere

El texto del poema, lo mismo que su escritura, es una totalidad: en el  poema, como en la canasta de la mujer que “hace la plaza”, entra TODO: carne, legumbres, menestras, verduras y condimentos. El poema no es más que la canasta de una mujer desesperada que va al mercado por los alimentos de sus hijos: SU CANASTA ESTÁ SIEMPRE ABIERTA A TODO —y por ello a veces va por carne y regresa con apios, va por garbanzos y regresa con lentejas, y, cuando escasea la leche, trae un puñado de yerbas: manzanilla, té, yerbaluisa, yerbabuena—: EL POEMA NO EXPRESA SINO EL HAMBRE DE SU ÉPOCA, exactamente como la canasta de la mujer que va a la plaza, y en el poema entra todo como en el estómago del hambriento: “El dolor del hambre sólo consiste en que no hay nada objetivo en el estómago, en que el estómago es objeto de sí mismo, en que sus paredes vacías se rozan entre sí, en lugar de rozar un material”, cf. Feuerbach, Principios de filosofía del futuro. Este dolor del hambre espiritual, en literatura, sólo puede ser satisfecho mediante la utilización de todo el material nutritivo posible y sin desperdiciar nada para la elaboración del poema.