“Mi nieta mintió a la guardia civil y al juez y os ha mentido a vosotros. A mí no puede engañarme ni con eso ni con nada, con eso porque lo vi y con lo demás porque conozco esa carcoma que tiene, esa comezón en el pecho como de caballo a punto de encabritarse pero que no acaba, no acaba, y al final no se desboca. Escuchadme a mí que yo os contaré lo que ella se calle, que no habéis venido hasta aquí para oir embustes, me da igual cómo se ponga.”

Una casa no es solo una casa. Una casa es las personas que la habitan, las cosas que ha visto, lo que ha ocurrido dentro. La casa escucha, habla y guarda secretos. La casa está viva.

No sé cómo hablar de “Carcoma” porque todavía estoy procesándolo. Es una historia particular, diferente, que provoca fascinación, horror, sorpresa, pero, sobre todo, ganas de seguir leyendo.

El libro y su trama giran alrededor de la casa y la familia que vive en ella, con dos tiempos, el presente, donde una nieta desprecia a su abuela, una vieja particular, y la guerra y la posguerra, cuando esta misma abuela era solo una niña y vivía allí con su madre y su moribundo padre.

Creo que lo que más me ha gustado es como el personaje principal es la propia casa. Una casa que casi cobra vida. Que te habla, que te cuenta su historia, que te presenta a sus habitantes, pero hasta cierto punto. Una casa que esconde muchos secretos, y muchos misterios. Una casa carcomida por el dolor, el tiempo, la rabia, la muerte.

Lo más fascinante de este libro es como en tan pocas páginas (porque no alcanza las 150) te cuenta la historia de los personajes, de esa casa de los horrores, pero también la historia de un país, de la gente que lo habita, la Historia. Porque la casa y su carcoma, eso que la pudre, y la destroza interiormente, son los absolutos protagonistas de este libro.