a lo largo de toda la novela tuve un nudito de angustia en la garganta. es imposible no terminar amando (y odiando, y resintiendo, y extrañando, y llorandolas) a todas las mujeres que entretejen esta historia; incluso aquellas que se equivocan, incluso aquellas que lastiman y hieren y rompen y destruyen. me impresionó lo abrumadoramente real que se sentía todo: cada historia, por más triste, dramática, angustiante u horrible que fuese, la sentía en carne propia, como si me la estuviese contando alguna vecina en la fila del supermercado. en ese sentido, es como si nosotros, los lectores, fuesemos parte de mercedes, estuviesemos en el medio de estas historias entretejidas y unidas por la tragedia, como si estuviesemos detrás de una ventana pispeando las calles y escuchando los rumores en el jardín de al lado. "el pasto del vecino siempre es más verde", dicen por ahí, pero no es el caso de mis vecinas en la flor del eucaliptus. todas ellas sufren y viven de una manera que no me quiero ni imaginar.